Ilden. Sandet. Da jeg læste et kedeligt digt, læste jeg et kedeligt digt og det slog mig: Sommeren var alligevel helt i orden, efteråret, og vinteren. Når du siger mit navn, svarer min krop. Sætningerne er et hav. Luften og jordens sange. Det er bare.

Ved min ene fod lå en opslået bog og førte en let samtale med vinden. Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde. Det generte i skriften.