Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Jeg skrev mig vild i de dage. Ved min ene fod lå en opslået bog og førte en let samtale med vinden.

Uforståelige sætninger at klæde sig i.

Jeg prøver at tegne dine lysende øjne i mine sætninger. Et genert rum, et intimt rum. Bagefter sad jeg i timer og læste.