Idealet, fnyser de slidte mure, er ikke nødvendigvis sammenhæng og pop.

I billederne fulgte jeg andres lysende fremtid. Du lyttede til mit heftige hjerte, hvert ord er en sol, der ikke kan brænde. Jeg tegner dine diamond-eyes i et par strofer af wow. Stod imod, men kunne mærke at tiden langsomt begyndte at smuldre.

En linje samlede udsigten op: en ægyptisk kvinde lukkede sin værdige hånd om en lysende fremtid. Jeg fortalte om lyngen, lyngen der strakte sig som en hånd under himlen. I den første nat så jeg kun det matte mørke. Der hang en nice frugt og dinglede.

Alting kan formerer sig, kan spire, kan forandre sig.

Tagene holdt en rynket hånd ud under himlen, som blev ved med at danse i huden, i øjnene, i sætningens søvn. Linjerne under sætningen: Der var ild i træerne, der var ild i de forladte huse. Var sætningerne et skred af betydning? Der er en som dresser up til dans. Stolen vipper. Jeg var i en feber, disse sætninger, sammenhænge