Min krop vipper. Omkring de tøvende stjerner, tingene. Hvis jeg ville have dit blik. Rifterne, rifterne.

Idealet, fnyser de slidte mure, er ikke nødvendigvis sammenhæng og pop. Sad jeg? Jeg skriver fra din spidse næse mod en verden, der funkler og glimter.

Den bekymrede er ude af sig selv.

En nat faldt giraffer ud af drømme.