Min skrift er farvet af sig selv. Stigen op til sætningen: Det var mig, der ringede efter politiet. Bagefter sad jeg i timer og læste.

Stigen op til sætningen: Det var mig, der ringede efter politiet.

Har vi forskellige øjne? Hver aften slår solens sind en kløft gennem bjergene. Som en anden nat, hvor det ikke var muligt. Jeg skrev i mine tanker, fulgte skyernes bevægelse med vinden. Og tænkte kun på linjerne, deres måde at ligne på, deres måde at farve og drage og hvad ved jeg. Ude i den lysende dag fandt jeg en håndfuld glitrende, glitrende diamanter. Så var der en, der forsøgte sig med en litterær debat.

Jeg var faldet: en plettet søvn, en dyb melankoli igennem landskabets sorg. I hver dag gled dine hænder forsigtigt igennem mit hår. Du mod de kommende kyster. Hvad vil disse knuste sætninger?