Et genert, et intimt rum. Ikke floderne i ørerne. Jeg kunne ikke formulere de sætninger. Men mit sprog er et landskab. Som om der var nogen, der kastede en myte ind i skriften. Vi har øjne.

Og vi vågnede. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. At forvandle dette rum. Skovene.

Vi var stadigvæk stirende i de mindste detaljer.