Du beskrev bilerne, deres driven, deres larm. Bøgerne varslede en kommende tid. Jeg læste landskabet som en hånd, hver ru overflade var en rest af det meningsfulde liv. Oplæsning for intetheden. Ordene, syrlige rifter af blod.

For hvert lag af betydning i klipperne.

Brev i april. Lyset kaldte vi bare for lyset mens vi lod dets hvælving trække sig henover natten som en brusende sky fyldt med den sarte letsindighed.