I et efterår ville jeg være flov. Var disse linjer virkeligt virkelige? Var det alligevel naturens sirlige system jeg elskede? Idealet, fnyser de slidte mure, er ikke nødvendigvis sammenhæng og pop. Rummet omkring mine tanker, som fluen omkring denne lyttende lampe. Indimellem sagde du nogle ord. Alting kan skifte form, kan forandre sig, kan forvandle sig. Var dine drømme imellem læber? Jeg bladrer i en tilfældig bog. Vi er en samtale bag øjnene.