Det tøj der er på min krop hænger på min krop. Der var intet som skulle glemmes. Vågnede. Da jeg lyttede blev jeg bange. Du skrev breve til ilden, du skrev breve til dig selv. I læberne i huden. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog.