Mens jeg læste dine sætninger skrev du videre ind i dig selv.
Aftenens mørkning, lysene i byen, alting sover, alting gror. Du havde tabt en linje i min drøm. Ilden. Mail i november. I billederne fulgte jeg andres lysende fremtid. På altanen, denne strøm af nye ord, nye sætninger: Du funkler et sted i mine sider.