Der var noget som åbnede sig. Jeg, tøvende. Altid er det dette langsomme blik. Glashænder. At klæde sig. Stod imod, men skrev: intet. Vores hud er spændt ud over endnu en mail, SV. SV. RE. Forward:

Du må forsvinde. At en verden. Et brev. Der i kroppen. Stolen jeg sad på knirkede i solen. Jeg læste i tilfældige digtsamlinger. Af alt det lysende, reflekterende, matte. Dagene. Ugerne. Vennerne. Land.