Hvad skal vi stille op med den voldsomme himmel? Rifterne, rifterne.

Idealet, fnyser de slidte mure, er ikke nødvendigvis sammenhæng og pop. Regnen, vinden imellem træernes blade, dine læber, dine læber, dine læber. Stod imod, men kunne mærke at tiden langsomt begyndte at smuldre.