Regnen, vinden imellem træernes blade, dine læber, dine læber, dine læber. Dagene. Ugerne. Vennerne. Det flød ud af mig, nye sætninger, gamle sætninger, og nu: igen.
Det var ikke markerne jeg kom fra. Da vi senere i en følgende nat fulgtes ned gennem hver vores forestilling, kunne jeg ikke længere skjule ordene, sætningerne, billederne.
Vi var stadigvæk stirende i de mindste detaljer.