Vi, de mindste detaljer. Idealet, fnyser de slidte mure, er ikke nødvendigvis sammenhæng og pop. Jeg er på den anden side. Det generte i skriften. Hvad? Du skrev breve til ilden, du skrev breve til dig selv.

Et sted derinde under sandets fortvivlelse er der en, der finder en lille funklende, et lille funklende grønt.