Jeg bladrer i en tilfældig bog. Kaffen, jeg drikker, er mild i sin smag. Hvem var det, der skrev: Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde. Bagefter tronede ulæste bøger sig op. Jeg fandt en linje et sted under min reol. Og tænkte kun på linjerne, deres måde at ligne på, deres måde at farve og drage og hvad ved jeg.