Dagene. Ugerne. Vennerne. Et brev. Var det alligevel de store systemer, jeg frygtede? Vi er det sarte, der taler fjernt med det stille. Nu skriver jeg igen på en søjle af digte. Et sted derinde under sandets fortvivlelse er der en, der finder en lille funklende, et lille funklende grønt.