Jeg skrev mig vild i de dage. Jeg hviskede ind i din drøm. Jeg læste i tilfældige digtsamlinger. I morgenen sidder jeg langsomt og læser om sand, om sandet, sandets bevægelse henover sig selv. Jeg sejlede mellem dine læber. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog.