Der var en morgen, hvor du lod et stykke af himlen hvile mod min brystkasse. Det er vinden, der blæser toner gennem sivene. Det var ikke skovene jeg kom fra. Rundt omkring de tøvende stjerner fandt vi på navne til tingene. Enkelte tænder bål og forvandler sig til den tøvende røg, mens andre for altid stivner og bliver som stenene.