Jeg, ikke dig.

Mågerne i det strømmende vand og oppe på himlen. Solstorm. På en rude. I natten skriver vi nye bøger, og for hver gang vi trækker luften ind, er der andre, der puster den ud. Det gør noget. Bøgerne tegnede deres egen retning. Du skrev en sætning i min hud, for at jeg bedre kunne se igennem dine øjne.