Det gør ikke noget. I hver dag gled rester af betydning med mig videre Grå. Når jeg tænker på det sted, tænker jeg, at det ligger udenfor alting. Muren omkring ordene. Træerne. Du siger noget om solen.

Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog.