I morgenen sidder jeg langsomt og læser om sand, om sandet, sandets bevægelse henover sig selv. Jeg skrev breve til dig i mine tanker og fulgte vejens bevægelse langs kysten og havet, tøvende. Min ene pen er rød og den anden sort.

Regnen, vinden imellem træernes blade, dine læber, dine læber, dine læber.