Det var ikke markerne jeg kom fra. Det tøj der er på min krop hænger på min krop. Jeg var de dage. Intimiteten i skriften. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Ikke var nice i provinsen.

De lyser indefra mørket sammen med et par tøvende sætninger og den dyrebare uro, jeg fik foræret i gave engang ved et tilfælde.