Jeg tegnede din hud på alting. Træk sletterne helt ned til klipperne. Regnvejrsmeteor. Sådan her så mine drømme ud på det tidspunkt. Der er en som har vendt sin trøje omvendt. Hvad tæller du? Det var før diamanterne, endda før mine fingres bevægelse igennem skygger, igennem hår, igennem byplan efter byplan. Skovene. Humøret blandt flowdiagrammer af mørke, af lys.

Jeg bladrer i en tilfældig bog. Hvor vil det ødelagte sprog hen?