Min ene pen er rød og den anden sort.

Om andre byer, andre verdener. Det var dele af din virkelighed, der gled ind mellem mine læber. Jeg prøver at tegne dine lysende øjne i mine sætninger. Jeg sejlede omkring på overfladen af alt. Bøgerne var de eneste.

Jeg sejlede i det pulserende, i de flydende drømme af sol. En linje truede hele tiden med at gribe ind i mine tanker, med at forføre mine tanker, forfærde mine tanker.