Glæden som sejlede på tærsklen til natten i strømme af sort. Kaffen står kold i det kolde vindue, jeg drikker den ikke, den er kold. Træerne. Når jeg lod fingrene løbe udover skyggerne, skreg et sår dybt fra knoglernes hvide. Og dén himmel; det var en sindssyg nat.