Jeg læste landskabet som en hånd, hver ru overflade var en rest af det meningsfulde liv.

Det var ikke skovene. Luften og jordens sange. Jeg kunne ikke formulere de sætninger. Så var der en, der lyttede til skovene. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Stod imod, men skrev: intet. Du skrev en sætning i min hud, for at jeg bedre kunne se igennem dine øjne.