Bøgerne tegnede deres egen retning. Var mine ord en stadig søgen mod det forkrampede. Du mod de kommende kyster.

Blå. At svømme i det strømmende vand som et fremmed sprog som sidder uvant, som strammer som om man var nøgen. Når jeg vågner og ser dig åbne dine øjne.

Kan jeg skrive sådan? Kan jeg være i dette landskab?