Var det alligevel de store systemer, jeg frygtede?

Glashænder. Sætninger hviskede igennem vasketøjet og tabte et par kærtegn på min hud. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Jeg bladrer i en tilfældig bog.