Når du rør mig er vi hinanden. Der løb sætninger ud af dine bryster, die, die, die.

Vi har travlt. Uden grund. Jeg læste i tilfældige digtsamlinger. Stolen jeg sad på bevæger solen med natten.

Nu skriver jeg igen på en søjle af digte. Det er noget med steder, som er fyldt med ting, som skal ske.