Nu sejler jeg på daggryets lyshvælv. Dagene. Ugerne. Af alt det lysende, reflekterende, matte. Der var en hvirvlen i luften og det sitrede af farve fra væggene. Søg ikke ly i floden af et andet sprog, men lær det. Det er noget med steder, som er fyldt til randen med spor fra ting, som er sket.