Ved min ene fod lå en opslået bog og førte en let samtale med vinden. Men mit sprog er ikke fjendtligt. Der er en, der folder mine tanker ud til en lysende fremtid. Jeg skrev mig vild i de dage. Ordene, små toppe af skum. Da jeg læste et kedeligt digt, læste jeg et kedeligt digt og det slog mig: Sommeren var alligevel helt i orden, efteråret, og vinteren.