Og en anden dag: Og vi vågnede. Stod imod, men skrev: intet. Over murbrokkerne. Der hang figner henover udsigten. Jeg kyssede en sommers morgenrøde. Ilden. Det er noget med steder, som er fyldt til randen med spor fra ting, som er sket.

I sollyset sitrer vi som noget, der ligner en ædelsten, som ligner en funklen fra jordens inderste.