Jeg læste dine linjer. For hvert lag af betydning i stenene. Jeg famlede med dine øjne, deres blå cirkel af lys. En linje samlede udsigten op: en ægyptisk kvinde lukkede sin værdige hånd om en lysende fremtid. Intet, jeg modtog intet. Ved min ene fod lå en opslået bog og førte en let samtale med vinden. At svømme i det strømmende vand som et fremmed sprog som sidder uvant, som strammer som om man var nøgen. Intimiteten i skriften. Snestorm.