I bussen skrev jeg en sms til dig. Det var før du. Notesbog. Beskydning.

Og tænkte kun på linjerne, deres måde at ligne på, deres måde at farve og drage og hvad ved jeg.

Ikke floderne i ørerne. Farvede et sår i dit første ord.

Da jeg læste et kedeligt digt, læste jeg et kedeligt digt og det slog mig: Sommeren var alligevel helt i orden, efteråret, og vinteren.