Lyset fulgte skyggerne og spejlede sig i fliserne, i ruderne, i mørket. Stod imod, men skrev: intet. Grå.

Da jeg læste et kedeligt digt, læste jeg et kedeligt digt og det slog mig: Sommeren var alligevel helt i orden, efteråret, og vinteren. Jeg går bare og venter på den fucking sol.