I natten var en fjern stemme næsten faldet i søvn. Jeg prøver at tegne dine lysende øjne i mine sætninger. I hver dag gled dine hænder forsigtigt igennem mit hår. Jeg var i en feber, disse sætninger, sammenhængen, feberen. En uro i kroppen. Muren omkring ordene. Vi tænkte på ord, der blev ved med at hænge øverst i kampagnerne. Vores hud er spændt ud over endnu en mail, SV. SV. RE. Forward: Dagene. Ugerne. Som at sidde på en tunge og bare se derudaf.