Da jeg læste et kedeligt digt, læste jeg et kedeligt digt og det slog mig: Sommeren var alligevel helt i orden, efteråret, og vinteren. Jeg tegnede sorte kvadrater på din hud for at være sikker på, at alting var virkeligt. Blæste det virkeligt? Bagefter var det uroen, den ensomme uro ved at vågne i dage forrevne og stille.