Rundt omkring kunne jeg kun samle mig om at læse et par tilfældige linjer.

Blæste det virkeligt? Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Jeg skriver dagen igang, stille. Solstorm.

Jeg prøver at tegne dine lysende øjne i mine sætninger.