Min ene pen er rød og den anden sort. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Kan jeg skrive sådan? Her er natten allerede langt bag mig. Ude i den lysende dag fandt jeg en håndfuld glitrende, glitrende diamanter. Var det alligevel de store systemer, jeg frygtede? I natten var en fjern stemme næsten faldet i søvn. Når jeg sagde dit navn, var alt jeg hørte den stille hvisken igennem sandet.