Vi, gamle tanker om stilheden. Idealet, fnyser de slidte mure, er ikke nødvendigvis sammenhæng og pop. Bøgerne tegnede deres egen retning. Jeg skriver dagen igang, stille. Her er dagen allerede langt foran mig. Jeg lyttede med mine læber, lod læberne skrive fjerne lande i dine håndled. Afsindighed. Udsalgsvarer.

Rød. Det dybeste af alt er sætningernes spredte betydning. Du ville sige noget, du tav.