I dagen skriver vi gamle bøger, og for hver gang vi puster luften ud, er der andre, der trækker den ind. Så trak dagen langsomt på øjne. Det her er ingen leg. Det tøj er min krop på min krop. Er det? Under den blå, blå himmel.

Jeg tænker smukke øjne. Træerne. Vores. Jeg går bare og venter på den fucking sol. Det tøj er min krop på min krop. Mørket samler sig udenfor og jeg kan mærke dit hjerte mod min hud. Jeg forsvinder.