Mail i november. Dine. Jeg skriver i natten, i den fugtige alvor. Sandøjne.

Alting ligger bag alting. Var disse linjer virkeligt virkelige? Et sted derinde er der et lille funklende grønt. Jeg læste i aviser, i glemslen. Var jeg stille? Bevægelsen i overfladen ville få ordene til at forsvinde.