Du skrev breve til ilden, du skrev breve til dig selv. På det tidspunkt slackede vi mens dagene gik ind mellem nætterne.

Jeg var faldet ud af en plettet søvn og ind i en dyb melankoli, og kørte nu videre igennem landskabets sorg. Kan skriften være genert?

Bøgerne varslede en kommende tid. Din krop? Det var dele af din virkelighed, der gled ind mellem mine læber.