Jeg læste i tilfældige digtsamlinger. Var det alligevel de store systemer, jeg frygtede? Jeg forsvinder. Sandet. I morgenen sidder jeg langsomt og læser om sand, om sandet, sandets bevægelse henover sig selv. Jeg kunne ikke formulere de sætninger.

Hvad vil tabet af mening i de ellers så stejlende smukke betydninger.