Om andre byer, andre verdener. Her er dagen allerede langt foran mig. Når jeg lod fingrene løbe udover skyggerne, skreg et sår dybt fra knoglernes hvide.

Hvem var det, der skrev: Der var noget som gled med videre. Jeg, ikke dig. På broen over søerne sad jeg og så mågerne, duerne, svanerne danse i vinden. Ilden.

Jeg kyssede en vinters nattemørke. En regning.