Hav d 24.09.17 19:15:43 til 19:16:44

Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Rundt omkring stod bjerge af andres ord. På altanen, denne strøm af nye ord, nye sætninger: Du funkler et sted i mine sider. Ilden. Der var noget der greb fat i øjnene, som lod dem fælde tåre til det lignede gråd.

Hav d 24.09.17 19:14:57 til 19:15:27

Sandøjne. Tagene holdt en rynket hånd ud under himlen, som blev ved med at danse i huden, i øjnene, i sætningens søvn. Linjerne under sætningen: Der var ild i træerne, der var ild i de forladte huse. Når en stråle af sol faldt på min hud, sagde du, det var et digt, der lå der som en stilhed, som et tegn.

Hav d 24.09.17 13:25:33 til 13:28:37

For hvert lag af betydning i stenene. Dagene. Ugerne. Vennerne. Ordene, små toppe af skum.

I hver dag gled rester af betydning med mig videre Vandet og alting, der vokser så forunderligt ud af det blå. Da vi senere i en følgende nat fulgtes ned gennem hver vores forestilling, kunne jeg ikke længere skjule ordene, sætningerne, billederne