Hav d. 3.04.12 11.55.10 til 11.57.01

Gennem hullet i hegnet. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne.

Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i det fjerne. Så så jeg den tredje nat i det stille i

Samtale d. 3.04.12 11.41.26 til 11.45.16

Jeg, ikke dig. Nu skriver jeg igen på en søjle af digte. Jeg tegnede din hud på alting. På en rude. Der er en som dresser up til dans. Det var kun et sitrende lack, nice, motherfucker i solopgangens slingren: wow! Jeg går bare og venter på den milde måne. Lyset i mine fjerne fingre: byen sluttede før den var begyndt. De vender sig bort fra de yderste bjerge og vender tilbage til de lysende huse, til larmen og deres underlige kroppe. Alting ligger bag alting.

Samtale d. 3.04.12 11.39.44 til 11.41.23

Mod de yderste bjerge. Intimiteten i skriften.

Stolen jeg sad på knirkede i solen. Regnen, vinden imellem træernes blade, dine læber, dine læber, dine læber. I morgenen sidder jeg langsomt og læser om sand, om sandet, sandets bevægelse henover sig selv. Min ene pen er rød og den anden sort. Hvad vil tabet af mening i de ellers så stejlende smukke betydninger.