Var det bare regnen? Bøgerne varslede en kommende tid. Provinsen og gågadens sange. Hvorfor stille sig i det meningsløse, i det langsomme?
 
I billederne fulgte jeg andres lysende fremtid. Det generte i skriften. Intet, jeg modtog intet. Sætningen, der lige før faldt ud af din mund.