Og vi vågnede. Ordene, små toppe af skum. Jeg har skrevet et kort til dig. Hvor vil det ødelagte sprog hen? Kan jeg skrive sådan? Du lyttede til mit heftige hjerte, hvert ord er en sol, der ikke kan brænde. Og tænkte kun på linjerne, deres måde at ligne på, deres måde at farve og drage og hvad ved jeg.