Der var en hvirvlen i luften og det sitrede af farve fra væggene. Ved min ene fod lå en opslået bog og førte en let samtale med vinden. Træerne. Sådan noget. Da jeg vågnede, var jeg sikker:

Jeg skriver dagen igang, stille. Hvorfor stille sig i det meningsløse, i det langsomme?